Zuppa Bruciata: happy ovelhinha, branca e fofinha

Wednesday, December 24, 2008

happy ovelhinha, branca e fofinha

Cucire il vestito da pecorella per tua figlia fino alle 4 del mattino e poi il mattino seguente ha un certo prezzo:
8,5 Euri - Spuma di riempimento piumoni in merceria
2,5 Euri - berretto bianco dal cinese1
5,5 Euri - camiciola a collo alto bianca dal cinese2
...

Vederla alla sua prima recita di Natale (sul palco solo un minuto, trattenendo le lacrime, senza dire nulla) non ha prezzo.

http://elfyourself.jibjab.com/view/9eTmenkrMDZ57Fhs151y

http://elfyourself.jibjab.com/view/YzLH5O6u9mwrRTAzV4G8

2 comments:

anarcoecologo said...: Carinissimo il vestito da pecorella :)
brava l'annina
un superbacio e un superaugurio da me
andrea; 12/26/08, 10:19 AM
Ariadna said...: qué doce ovelhinha!Gradnes beijinhos para vocês!; 1/2/09, 11:33 AM

Post a Comment

Non necessariamente devi fornire spiegazioni a chi non ha capito. Puoi agire e tacere le tue ragioni . Non necessariamente devi restare nei posti dove i tuoi fiori appassiscono. Non esiste un solo giardino e tu sei fatta per ergerti al sole migliore. Non necessariamente devi accontentarti della compagnia di chiunque. La solitudine non è una punizione se la scegli per la tua pace. Non necessariamente devi raccogliere ogni provocazione. Non tutto merita la tua attenzione e il tuo tempo. Non necessariamente devi mantenere fede a promesse antiche. Le promesse vanno nutrite ogni giorno e l’universo benedice chi riconosce la fine e lascia andare. Non necessariamente devi essere la casa stabile di ogni emozione. Puoi lasciarti attraversare. Non necessariamente devi confermare le aspettative altrui. Puoi restare imprevedibile e libera e grata. Manuela Toto

«Scrivere una storia intitolata Una giornata nel mondo. E così descrivere:
come sorga il sole sul Tibet, sul Sahara, su Firenze e su Lima;
come si sveglino i bambini, come si sveglino le donne, come si sveglino gli operai;
come si spanda l'odore del caffé, del té, delle uova strapazzate, del sangue di una gallina appena sgozzata, della kasava;
come vadano al lavoro i contadini;
come si mettano in moto i treni, i carri armati;
come le donne in riva al fiume comincino a fare il bucato;
poi il meriggio, la vita che si ferma (ai Tropici, nel Ciad, nel Mali, nel deserto di Atacama, dei Gobi, del Karakum, ecc.);
come si scolpisca il legno, si modelli l'argilla, si scalpelli la pietra, si martelli il metallo, si sfaccetti il diamante;
come si pesti la manioca, si sarchino le patate, si manovri la mane e si piloti l'aereo;
come ovunque risuoni qualche macchinario;
poi il cessare dell'opera, il ritorno dal lavoro;
come si avvicini il crepuscolo;
la sera;
come si accendano i focolai, le luci alle finestre, i lampioni e i neon, l'addome delle lucciole, gli occhi del serpente boa;
come arda la savana, come ardano villaggi e città dopo un'incursione;
come a Cernobyl si aprano le porte dell'inferno;
come ci mettiamo a cena, come guardiamo la tv, come un bimbetto voglia (o non voglia) dormire;
ma come, prima o poi ogni cosa finisca per scivolare nel sonno;
prima però l'accostarsi dei corpi, come lo si senta;
e poi i sussurri, le voci, i richiami, le grida (tutta una torre di Babele di linguaggi, di intonazioni, di suoni, di sonorità, di scongiuri, di bemolle e diesis);
il lento ingresso nel buio della notte;
l'entrare nel tormento dell'insonnia, nelle visioni, negli incubi, oppure in un sonoro russare, nell'oblio, nei sogni;
come la terra sprofondi nel nulla e come, dopo poche ore, con l'alba, ne riemerga.»

Ryszard Kapuscinski - 9 agosto 1995 - Lapidarium