Zuppa Bruciata: Quando i piccoli fanno i conti

Friday, March 31, 2017

Quando i piccoli fanno i conti

Le strane famiglie di chi vive lontano, quando i piccoli fanno i conti.

- mãe, falta a tua mãe! Onde está?
- la mia mamma è in Italia. Vuoi andare a vedere la nonna Katia? Ti manca?
- Sì.
(...pensandoci su...)
Manca também a tua outra mãe, la nonna Mila!
- sì, ma la vediamo domani!
E manca anche mio fratello. Te lo ricordi lo zio Lorenzo?
- sì*. E manca também o teu papá. E a tua bicha-gata do teu papá.
- sì. Il nonno Rossi e il gatto Giulio. solo che il micio è volato via. Era molto velhinho e doentinho e velhinho che per non soffrire più è volato via.
- também levou pica?
- sì...
- oohh...coitadinho...
Então não pode ver o meu espectáculo...
- chiaro che può. Da dov'è volato di guarda e ci protegge e ci manda tanto amore energia buona.
- ok.

<3 che="" ok="" p="" quell="" tutto.="" vale="">
*Lorenzo, però non mio fratello, un nostro amico.

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Non necessariamente devi fornire spiegazioni a chi non ha capito. Puoi agire e tacere le tue ragioni . Non necessariamente devi restare nei posti dove i tuoi fiori appassiscono. Non esiste un solo giardino e tu sei fatta per ergerti al sole migliore. Non necessariamente devi accontentarti della compagnia di chiunque. La solitudine non è una punizione se la scegli per la tua pace. Non necessariamente devi raccogliere ogni provocazione. Non tutto merita la tua attenzione e il tuo tempo. Non necessariamente devi mantenere fede a promesse antiche. Le promesse vanno nutrite ogni giorno e l’universo benedice chi riconosce la fine e lascia andare. Non necessariamente devi essere la casa stabile di ogni emozione. Puoi lasciarti attraversare. Non necessariamente devi confermare le aspettative altrui. Puoi restare imprevedibile e libera e grata. Manuela Toto

«Scrivere una storia intitolata Una giornata nel mondo. E così descrivere:
come sorga il sole sul Tibet, sul Sahara, su Firenze e su Lima;
come si sveglino i bambini, come si sveglino le donne, come si sveglino gli operai;
come si spanda l'odore del caffé, del té, delle uova strapazzate, del sangue di una gallina appena sgozzata, della kasava;
come vadano al lavoro i contadini;
come si mettano in moto i treni, i carri armati;
come le donne in riva al fiume comincino a fare il bucato;
poi il meriggio, la vita che si ferma (ai Tropici, nel Ciad, nel Mali, nel deserto di Atacama, dei Gobi, del Karakum, ecc.);
come si scolpisca il legno, si modelli l'argilla, si scalpelli la pietra, si martelli il metallo, si sfaccetti il diamante;
come si pesti la manioca, si sarchino le patate, si manovri la mane e si piloti l'aereo;
come ovunque risuoni qualche macchinario;
poi il cessare dell'opera, il ritorno dal lavoro;
come si avvicini il crepuscolo;
la sera;
come si accendano i focolai, le luci alle finestre, i lampioni e i neon, l'addome delle lucciole, gli occhi del serpente boa;
come arda la savana, come ardano villaggi e città dopo un'incursione;
come a Cernobyl si aprano le porte dell'inferno;
come ci mettiamo a cena, come guardiamo la tv, come un bimbetto voglia (o non voglia) dormire;
ma come, prima o poi ogni cosa finisca per scivolare nel sonno;
prima però l'accostarsi dei corpi, come lo si senta;
e poi i sussurri, le voci, i richiami, le grida (tutta una torre di Babele di linguaggi, di intonazioni, di suoni, di sonorità, di scongiuri, di bemolle e diesis);
il lento ingresso nel buio della notte;
l'entrare nel tormento dell'insonnia, nelle visioni, negli incubi, oppure in un sonoro russare, nell'oblio, nei sogni;
come la terra sprofondi nel nulla e come, dopo poche ore, con l'alba, ne riemerga.»

Ryszard Kapuscinski - 9 agosto 1995 - Lapidarium