Caro papà.

Caro papà, anche se ti sei messo offline da un po', visto che Alice é qui buonina che titta, io due cose le scrivo pure qui.
Oggi è il tuo compleanno. Abbiamo parlato al telefono poco fa. Ti raccontavo che voglio venire presto, che me lo sono sognato stamattina, tu mi dicevi di aspettare, che sei ancora stanco. Io ti dicevo che devi bere tanto, altrimenti le vitamine non bastano mica. Mi rammaricavo che sono capitata nel paese sbagliato, da cui non posso tornare quando mi va, perché chi guadagna come un portoghese è povero.
Qui l'importante è che vengano i turisti, i portoghesi meglio che se ne stiano a lavorare, a servire ai tavoli e a vedersi gli affitti schizzare alle stelle, senza sognare troppo. Sarebbe stata meglio la Germania, la Svizzera, la penisola scandinava. Avrei potuto guadagnare un po'di più, e tornare ogni due, tre mesi a farvi un saluto, poi magari viaggiare altrove per le ferie. Invece no. L'aereo è solo per tornare in Italia.
Dopo aver messo giù, posto la zuppa sul fuoco e i piatti in lavastoviglie, mi sono messa a guardare le foto.
Insieme a quella con il nonno Alfredo, in bici sulle Mura, questa è una delle mie preferite. Avrà 37 anni, mi sembrano i  giardini della mutua, con le mie future scuole elementari dietro.

Scattata sicuramente dalla Katia, sempre frettolosa o impaziente di restituirti la macchina, conoscendoti, che non ti ha dato il tempo di metterti in posa. Probabilmente ti stavi aggiustando il bavero del paltò, ma a me è sempre piaciuto immaginare che stessi lì con il pugno chiuso a chiosa di quel cappello un po' alla Humphrey Bogart. Continuo a volerti pensare così, che la lotta continua.
Riposati che arrivo.