Zuppa Bruciata: umarella senza volere

Thursday, October 18, 2018

umarella senza volere

Lisboa centro, Lisboa bonita.
La faccia te la sei lavata.
Dei marciapiedi non ti frega,
Se il bobi la cacca sfrega.

Tutta un trapano,
Tutta un martello,
Tutta un'impalcatura,
Tutta un pennello.

La bambina non mi dorme,
Ha paura dei rumori
Dei vostri aitanti muratori,
Pure mi suonano al campanello,
Per entrare dal portello.

In questa vostra folle gara
Per veder chi l'ha più alto,
Per veder chi l'ha più bello,
Chi più soldi prenderà,
Chi per primo venderà.

Ma andatevene un po' anche a cagà!

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Non necessariamente devi fornire spiegazioni a chi non ha capito. Puoi agire e tacere le tue ragioni . Non necessariamente devi restare nei posti dove i tuoi fiori appassiscono. Non esiste un solo giardino e tu sei fatta per ergerti al sole migliore. Non necessariamente devi accontentarti della compagnia di chiunque. La solitudine non è una punizione se la scegli per la tua pace. Non necessariamente devi raccogliere ogni provocazione. Non tutto merita la tua attenzione e il tuo tempo. Non necessariamente devi mantenere fede a promesse antiche. Le promesse vanno nutrite ogni giorno e l’universo benedice chi riconosce la fine e lascia andare. Non necessariamente devi essere la casa stabile di ogni emozione. Puoi lasciarti attraversare. Non necessariamente devi confermare le aspettative altrui. Puoi restare imprevedibile e libera e grata. Manuela Toto

«Scrivere una storia intitolata Una giornata nel mondo. E così descrivere:
come sorga il sole sul Tibet, sul Sahara, su Firenze e su Lima;
come si sveglino i bambini, come si sveglino le donne, come si sveglino gli operai;
come si spanda l'odore del caffé, del té, delle uova strapazzate, del sangue di una gallina appena sgozzata, della kasava;
come vadano al lavoro i contadini;
come si mettano in moto i treni, i carri armati;
come le donne in riva al fiume comincino a fare il bucato;
poi il meriggio, la vita che si ferma (ai Tropici, nel Ciad, nel Mali, nel deserto di Atacama, dei Gobi, del Karakum, ecc.);
come si scolpisca il legno, si modelli l'argilla, si scalpelli la pietra, si martelli il metallo, si sfaccetti il diamante;
come si pesti la manioca, si sarchino le patate, si manovri la mane e si piloti l'aereo;
come ovunque risuoni qualche macchinario;
poi il cessare dell'opera, il ritorno dal lavoro;
come si avvicini il crepuscolo;
la sera;
come si accendano i focolai, le luci alle finestre, i lampioni e i neon, l'addome delle lucciole, gli occhi del serpente boa;
come arda la savana, come ardano villaggi e città dopo un'incursione;
come a Cernobyl si aprano le porte dell'inferno;
come ci mettiamo a cena, come guardiamo la tv, come un bimbetto voglia (o non voglia) dormire;
ma come, prima o poi ogni cosa finisca per scivolare nel sonno;
prima però l'accostarsi dei corpi, come lo si senta;
e poi i sussurri, le voci, i richiami, le grida (tutta una torre di Babele di linguaggi, di intonazioni, di suoni, di sonorità, di scongiuri, di bemolle e diesis);
il lento ingresso nel buio della notte;
l'entrare nel tormento dell'insonnia, nelle visioni, negli incubi, oppure in un sonoro russare, nell'oblio, nei sogni;
come la terra sprofondi nel nulla e come, dopo poche ore, con l'alba, ne riemerga.»

Ryszard Kapuscinski - 9 agosto 1995 - Lapidarium