Zuppa Bruciata: March 2010

Monday, March 29, 2010

Volevo una macchina invisibile

Centro commerciale all'uscita dal lavoro, alla ricerca di qualche bel libro da regalare alla mia nipotella.

Reparto libri, reparto bambini, reparto libri per bambini...Tavolino piccino picciò, con seggioline piccine picciò.Tutte occupate da signore e signorine tutte intente a sfogliare varie riviste femminili et rosa, tutte allo stesso tempo, per non doverle comprare.

Manco fosse il parrucchiere.
Volevo la mia macchina, e la volevo invisibile.

Monday, March 22, 2010

I colori dei fiori

il punto alto della giornata: "mamá, chegou a primavera, tão flores de todas as cores. Mas não há de preto, cinzento e branco" "ma sì dai, anche bianchi" "Não, não ha flores brancas" "E allora la margherita? la margherita è un fiore bianco" "a Pizszzsa?"

Sunday, March 14, 2010

Appesa al flashforward

Sai quando leggi un libro, e un libro non racconta tutto: tutti i mesi, tutti gli anni. Giri pagina e trovi una bambina che é diventata una donna, una donna che é diventata una vecchia. Ecco. Io mi sento in uno di quei momenti lì. A fare l'equilibrista su quel taciturno girar di pagina, che il lettore considererebbe indegno di nota.

Thursday, March 11, 2010

Miomalgradoascoltai

Inaugurando una nuova categoria, mi faccio reporter di cose basse, sentite per strada o.

- al supermercato, pochi minuti fa:
"estas mulheres neste Minipreço são todas umas enjoadas no grelo"

(trad.: queste donne, in questo Minipreço - minimarket - sono tutte delle disgustate nel clitoride)
Padre di famiglia, visibilmente picchiatore del resto dei famigliari, mentre si incazzava per l'organizzazione delle casse e per gli sguardi attoniti delle astanti (Nessuna delle astanti ha detto "ba".)

- all'uscita dell'ascensore, con laViz, mesi fa:
"nestes mealheiros gostava de enfiar umas moedinhas"

(trad.: in questi salvadanai mi piacerebbe infilare qualche moneta)
Muratore (o nella sua propria lingua madre: "homem das obras", probabilmente guardando il culo di quelle che uscivano dall'ascensore.

Monday, March 1, 2010

dello stare a casa

Anna: "Ci sarà la possibilità che qualcuno vada in Cassa Integrazione?"

LaCapa: "cos'é?"

L'Anna spiega cos'é

LaCapa: "Perché? Ci vuoi andare?

Non necessariamente devi fornire spiegazioni a chi non ha capito. Puoi agire e tacere le tue ragioni . Non necessariamente devi restare nei posti dove i tuoi fiori appassiscono. Non esiste un solo giardino e tu sei fatta per ergerti al sole migliore. Non necessariamente devi accontentarti della compagnia di chiunque. La solitudine non è una punizione se la scegli per la tua pace. Non necessariamente devi raccogliere ogni provocazione. Non tutto merita la tua attenzione e il tuo tempo. Non necessariamente devi mantenere fede a promesse antiche. Le promesse vanno nutrite ogni giorno e l’universo benedice chi riconosce la fine e lascia andare. Non necessariamente devi essere la casa stabile di ogni emozione. Puoi lasciarti attraversare. Non necessariamente devi confermare le aspettative altrui. Puoi restare imprevedibile e libera e grata. Manuela Toto

«Scrivere una storia intitolata Una giornata nel mondo. E così descrivere:
come sorga il sole sul Tibet, sul Sahara, su Firenze e su Lima;
come si sveglino i bambini, come si sveglino le donne, come si sveglino gli operai;
come si spanda l'odore del caffé, del té, delle uova strapazzate, del sangue di una gallina appena sgozzata, della kasava;
come vadano al lavoro i contadini;
come si mettano in moto i treni, i carri armati;
come le donne in riva al fiume comincino a fare il bucato;
poi il meriggio, la vita che si ferma (ai Tropici, nel Ciad, nel Mali, nel deserto di Atacama, dei Gobi, del Karakum, ecc.);
come si scolpisca il legno, si modelli l'argilla, si scalpelli la pietra, si martelli il metallo, si sfaccetti il diamante;
come si pesti la manioca, si sarchino le patate, si manovri la mane e si piloti l'aereo;
come ovunque risuoni qualche macchinario;
poi il cessare dell'opera, il ritorno dal lavoro;
come si avvicini il crepuscolo;
la sera;
come si accendano i focolai, le luci alle finestre, i lampioni e i neon, l'addome delle lucciole, gli occhi del serpente boa;
come arda la savana, come ardano villaggi e città dopo un'incursione;
come a Cernobyl si aprano le porte dell'inferno;
come ci mettiamo a cena, come guardiamo la tv, come un bimbetto voglia (o non voglia) dormire;
ma come, prima o poi ogni cosa finisca per scivolare nel sonno;
prima però l'accostarsi dei corpi, come lo si senta;
e poi i sussurri, le voci, i richiami, le grida (tutta una torre di Babele di linguaggi, di intonazioni, di suoni, di sonorità, di scongiuri, di bemolle e diesis);
il lento ingresso nel buio della notte;
l'entrare nel tormento dell'insonnia, nelle visioni, negli incubi, oppure in un sonoro russare, nell'oblio, nei sogni;
come la terra sprofondi nel nulla e come, dopo poche ore, con l'alba, ne riemerga.»

Ryszard Kapuscinski - 9 agosto 1995 - Lapidarium